J'aime dans le temps Clara d'Ellébeuse,
l'écolière d'anciens pensionnats,
qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls
lire les magazines d'autrefois.
Je n'aime qu'elle, et je sens sur mon coeur
la lumière bleue de sa gorge blanche.
Où est-elle? Où était donc ce bonheur?
Dans sa chambre claire il y entrait des branches.
Puet-être n'est-elle pas encore morte,
où peut-être l'étions-nous tous deux.
La grande cour avait des feuilles mortes
dans le vent froid des fins d'Étes très vieux.
Te souviens-tu de ces plumes de paon,
dans une grande vase, auprès du coquillage?
On apprenait qu'on avait fait naufrage;
on appelait Terre-Neuve le Banc.
Viens, viens, ma chère Clara d'Ellébeuse,
et aimons-nous encore, si tu existes.
Le vieux jardin a de vieilles tulipes.
Viens toute nue, ô Clara d'Ellébeuse.